Alguma matéria quebradiça

É raro eu acordar de manhã lembrando do que sonhei. Das últimas vezes em que aconteceu, eu estava tendo sonhos recorrentes sobre algo que eu desejava muito. À medida que o sono ia se dissipando, eu percebia que nada daquilo era real e ficava numa melancolia só.

Há pouco tempo, me deparei com um fato severo sobre as nossas certezas: o de que elas são imensamente mais frágeis do que se possa imaginar. São muito parecidas com os sonhos bons. O grande amor que termina de repente, a pessoa que morre, o acidente, a amiga que se revela desleal, a saúde.

Para manter um nínimo de sanidade, nos acostumamos a acreditar na estabilidade de certos aspectos da vida, e é isso que causa o choque quando algo totalmente inesperado acontece. É como ver tudo o que se considera seguro ruir; é despertar de um estado de torpor, o qual se revela saudosamente confortável.

Quando algo realmente significativo muda abruptamente, nos sentimos indefesos, acuados, sem saber o que fazer. Mas sabe aquela história de que o tempo é o melhor remédio? Deve ser verdade. Aos poucos, mesmo sendo mais cautelosos para evitar aquela agonia de novo e podendo surgir características novas no modo de vida, a confiança vai voltando e a rachadura na nossa carapaça é reparada.

Nos acostumamos novamente. Fico pensando então, se o tempo, ao invés de cura, não seria na verdade a droga, o ópio que embala os nossos sonhos. Ao mesmo tempo, imagino como seria viver tendo plena consciência de tanta delicadeza. Viveríamos todos em pânico, isolados uns dos outros e paralisados pelo medo. A realidade simplesmente inviabilizaria a vida social!

A fantasia em certa medida, que curioso, é vital. Simplesmente precisamos dela. Quando somos crianças e pedimos colo para a mãe, quando estamos apaixonados por alguém ou fazemos planos para o futuro a base é a construção que fazemos da realidade, é tudo aquilo que parece certo. E sem essa ilusão, não conseguiríamos superar os traumas provocados, quem diria, justamente por ela.